Literatura: Olhos de Água I

Na semana que acaba de começar, e perdoem-me com a vossa graça os opostos que emprego, e naquela que a esta se seguirá transcreverei para este nosso espaço o primeiro capítulo de uma obra de grande qualidade que escolhi entre várias. Tal obra que complementa o rol de artigos que tenho apresentado é "Olhos de Água", do autor Alves Redol. Como subtítulo deste livro surge "Pequeno romance de uma vila sem história". O primeiro capítulo apresenta-nos o aspecto geral da vila - o espaço da acção, pelo que é predominantemente descritivo, se bem que de um modo que foge ao regular. Notem a linguagem do neo-realismo português.

Se não fosse o rio, e certa gente que lá mora, a vila seria uma terreola sonolenta e bronca, perdida no nevoeiro duma vulgaridade sem história. Nasceu para ali, entre a chã e a montanha, num improviso sem génio nem beleza, e ainda à mercê da caturrice de vereações camarárias, que nela fizeram terreiro de birras comezinhas: se vinha uma que a puxava para um lado, entendendo que o burgo devia ganhar altura para lavar os pulmões, chegava outra que a fazia encafuar na parte baixa, junto aos lodos do rio, talvez com mágoa de a não poder encarcerar numa masmorra.

E a vila ficou desengonçada, aos deus-dará da sorte, como um fantoche ao abandono. De olhos postos no chão, ou de costas voltadas para o Tejo, dessorou-se por ruas vesgas e travessas sem destino, só porque os vereadores, ou os seus apaniguados, tinham quintal para hortos e pomares, e não era lícito prejudicar-lhes o afecto em proveito das passadeiras colectivas.

Para que o progresso não fosse palavra à margem do dicionário do burgo, tentaram abrir-lhe, certo dia, uma artéria mais larga, à custa do poisio de um presidente de junta demitido por questões políticas. E a rua ganhou proporções, com a sua faixa um nadinha enfartada e dois passeios, onde cabiam três pessoas, de ombro com ombro, em cada um.

Ufano daquela súbita abastança, o gentio acorreu a admirar as obras, discutiu-as com calor e deu-se a comparações com outras vilas ribeirinhas, acabando por impor uma comissão de festas, que organizou um arraial no largo com música e foguetes de lágrimas. Mas como o dono do poisio se não deu por vencido e jogou os seus votos na altura própria, acendeu-se-lhe candeia junto do governador civil, o qual, apressado em estabelecer tréguas, chamou à pedra o presidente da edilidade concelhia. E a rua mirrou-se, fez duas fintas apertadas, como se escapasse às investidas de um toiro espicaçado, e lá seguiu, com ripanços e ademanes, para se extinguir, num fio de azeite, no largo da praça.

E foi pena, porque a aristocracia rural ficou prejudicada no seu palco para exibição de cavalos e carruagens, bem como as senhoras, que têm de se debruçar em demasia para verem a carreira empolgante das esperas de toiros.

Daí lhe ter vindo o nome de Rua Arrependida, com que ainda hoje a conhecemos, apesar de lhe oferecerem o título pomposo de um capitão das Índias, que ninguém entendeu decorar, a não ser os carteiros, por dever de ofício.